Sina

Deine Hand ist noch kleiner, als meine. Deine Augen sind halb geschlossen. Du konntest immer besser sehen, als ich. Dafür kann ich besser rechnen. Ich weiß: Du atmest nicht häufig genug.

Du heißt Sina. Ich weiß das, weil du es mir verraten hast, im Geheimen. Wir haben nur geflüstert, aber sogar auch mal zusammen gegrinst. Ein bisschen nur, als Onkel Gerhard die Tür hinter sich schloss und mit dem Hemdsärmel an der Klinke hängenblieb.

Deine Haare riechen nach Zigarettenqualm. Du hast irgendwie immer einen Schnupfen und deine Nase ist eklig verrotzt. Taschentücher magst du nicht. Aber ich hatte auch nie eins. Wenn du redest kommen zu viele Zischlaute. Deine Spucke stinkt. Manchmal stotterst du. Ich lache dich nie aus. Niemals. Du könntest ja sogar meine Freundin sein, wenn du wolltest. Aber ich glaube, du willst nicht, oder?

Und jetzt ist deine Hand in meiner, weil ich sie einfach festhalte. Ich bin ein bisschen böse, weil du deine Augen nicht mehr öffnen willst. Ich weiß, was passieren wird. Aber ich weiß nicht, wie lange es noch dauern wird, bis dahin.

Du hast mir mal erzählt, deine Eltern wären reich und würden dir zum Geburtstag ein Pony kaufen. Ich war zuerst ein wenig neidisch, aber dann habe ich dir die Geschichte irgendwie nicht geglaubt. Keiner hier unten bei Onkel Gerhard oder Onkel Joos oder Tante Mechthild hat dir geglaubt. Sie haben über dich gelästert. Wenn deine Eltern dir ein Pony kaufen würden, müssten sie dich doch erst mal hier rausholen, oder?

Aber ich mag dich. Ich weiß nicht, wie Freundschaft geht. Du vielleicht auch nicht. Jetzt halte ich deine Hand fest und höre das Pfeifen in deiner Brust. Ich kann nicht mehr machen, als das. Und zählen.

Andere sterben unbemerkt, Sina.

Du nicht.

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